A Minha Filha Consegue Falar Sem Parar E Quase Sem Respirar
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A Minha Filha Consegue Falar Sem Parar e Quase Sem Respirar

A minha filha Cátia é uma tagarela.

Como mãe, tenho que respirar, lembrar-me que é um sintoma de deficit de atenção e hiperatividade e tentar ajudá-la a controlar a sua fala.

Quando eu falava muito eu colocava a minha mão na minha cabeça como se quisesse acalmar o meu cérebro.

Eu não sei porque fazia isso, certamente não ajudava.

“Você tem que parar de falar!” Eu gritava comigo mesma.

Instantaneamente, arrependia-me das minhas palavras.

Infelizmente, não era a primeira vez que dizia estas palavras à minha preciosa filha de 8 anos.

E, se estou a ser honesta, sei que não seria a última vez que me arrependia de falar duramente sobre um dos sintomas do deficit de atenção e hiperatividade.

“Desculpa”, dizia ela, com os seus olhos a olhar para o chão.

“Está tudo bem”, eu suspirava e dava-lhe um abraço.

Começava a cuidar dos meus filhos de 4 e 1 anos, que competiam pela minha atenção ao longo do diálogo sem fim e unilateral da sua irmã mais velha.

Assim que eu descubria o motivo pelo qual a criança de 1 ano começava a chorar, a minha mais velha estava de volta, apresentando o seu dia de forma ininterrupta.

Outro suspiro enorme escapava do meu corpo antes que eu pudesse parar.

Eu sei que ela o sentia.

Mas ter de ouvi-la continuamente a falar, falar, falar era um grande desafio.

Ela continuava, apesar de todas as indicações e eu achava que ela devia parar.

A irmã dela de 4 anos estava ao meu lado, a implorar-me para a ajudar a construir um brinquedo.

Eu acenava para a minha filha que estava a conversar para ela saber que eu ainda estava “a ouvir”.

Enquanto isso, a irmã dela ficava inquieta porque queria conversar, a mais nova estava pendurada no meu colo e eu descubria que já não aguentava mais um segundo daquela tagarelice implacável.

“OK, esta é uma boa altura para respirar”, dizia eu, usando uma técnica que estou a tentar ensinar-lhe.

Pausa, respira fundo e vê se alguém mais quer acrescentar algo à conversa.

“Desculpa”, dizia ela outra vez.

Nesta situação eu sinto-me sempre um pouco triste por ela.

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Não queria que ela sentisse que precisava de pedir desculpa por falar.

Mas também não podia deixá-la monopolizar as nossas vidas com intermináveis conversas.

Ela ficava tão envolvida na sua conversa que às vezes eu achava que nem notaria se a casa estivesse a arder.

Certa vez, tive que arrancá-la da frente de um carro que se aproximava e ela só parou a sua história o tempo suficiente para me dar um olhar agressivo por agarrá-la com muita força, nunca notando no carro e na desgraça que eu tinha acabado de evitar.

Mas quando ela estava a conversar, significa que estava feliz.

Significa que ela se sentia muito, muito bem consigo mesma (e também que não estava a fazer uma das suas muitas birras).

E, infelizmente, vinha sempre a altura de a acalmar.

Por mais que eu ame a felicidade dela, estava exausta de ter um locutor de rádio a relatar um jogo de futebol ao meu lado o tempo todo.

Então à noite, depois de todos estarem na cama, eu ia para o sossego da minha casa de banho.

Eu fechava a porta.

Eu respirava.

Depois descia o corredor, abria a porta do quarto da minha filha e deitava-me ao lado dela na cama.

Ela acendia como uma árvore de Natal e começava a falar como se eu tivesse lá estado o tempo todo.

Ela interrompia-me quando me atrevia a fazer perguntas ou a partilhar histórias.

Ela até se interrompia a si própria – sabia que isso era possível?

Em última análise, tinha de lhe dar um limite de tempo.

“Mais 5 minutos. Vou definir um temporizador”, dizia eu.

Ela gastava todos os 300 segundos do tempo, envolvia os braços à minha volta enquanto o temporizador apitava e abraçava-me com um “eu adoro-te mãe” antes de me contar mais uma história “rápida”.

Eu levantava-me e começava a fechar a porta quando ela estava a terminar a sua história, sua última palavra de tagarelice feliz sendo libertada no ar pouco antes do clique do manípulo.

Ao caminhar pelo corredor, ouço-a ler – em voz alta, é claro – e sorrio.

Honestamente não consigo determinar se o meu tempo com ela valeu a pena.

Mas quando ia vê-la mais tarde, ela estava a sorrir durante o sono – todas as noites.

Este é um relato na primeira pessoa da Sofia Costa sobre a sua filha Cátia. Eu tenho estado a trabalhar com a Sofia desde 2015 para a ajudar a controlar o deficit de atenção e hiperatividade da sua filha. Tem sido um grande desafio mas temos tido resultados bastante satisfatórios

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